La mujer rota by Simone de Beauvoir

autor:Simone de Beauvoir [Beauvoir, Simone de]
La lengua: spa
Format: epub
Tags: Relato, Drama, Filosófico
editor: ePubLibre
publicado: 1967-01-01T05:00:00+00:00

Domingo 26 de septiembre

Así que ocurrió. Me ocurrió.

Lunes 27 de septiembre

¡Pues sí! Me sucedió. Es normal. Debo persuadirme de eso y controlar esta cólera que me ha sacudido durante todo el día de ayer. Maurice me ha mentido, sí; eso también es normal. Hubiera podido continuar en lugar de hablarme. Aunque tardía, debo agradecerle su franqueza.

El sábado terminé por dormirme: de vez en cuando, tendía la mano hacia la cama gemela; la sábana estaba lisa. (Me gusta dormirme antes que él, mientras trabaja en su escritorio. A través del sueño, oigo correr el agua, huelo un ligero olor a agua de colonia, tiendo la mano, su cuerpo hincha las sábanas y naufrago en la beatitud.) La puerta de entrada sonó ruidosamente. Grité: «¡Maurice!». Eran las tres de la mañana. No habían trabajado hasta las tres, habían bebido y charlado. Me erguí en la cama:

—¿A qué hora vuelves? ¿Qué hora es?

Se sentó en un sillón. Tenía un vaso con whisky en la mano.

—Son las tres, ya sé.

—Colette está enferma, yo me muero de inquietud, y tú regresas a las tres. No habéis trabajado hasta las tres.

—¿Colette ha empeorado?

—No mejora. ¡No te importa! Evidentemente, cuando se está a cargo de la salud de toda la humanidad, una hija enferma no pesa mucho.

—No seas hostil.

Me miraba con una gravedad algo triste, y me derretí como me derrito siempre que él me envuelve en esa luz sombría y cálida. Pregunté con dulzura:

—Dime por qué vuelves tan tarde.

No contestó nada.

—¿Estuviste bebiendo? ¿Jugando al póquer? ¿Salisteis? ¿Te has olvidado de la hora?

Continuaba callado, con una especie de insistencia, haciendo girar el vaso entre sus dedos. Lancé al azar palabras absurdas para hacerlo salir de sus casillas y arrancarle una explicación:

—¿Qué sucede? ¿Hay una mujer en tu vida?

Sin dejar de mirarme, dijo:

—Sí, Monique, hay una mujer en mi vida.

(Todo era azul encima nuestro y bajo nuestros pies; a través del estrecho se percibía la costa africana. Él me abrazaba. «Si me engañaras, me mataría.» «Si tú me engañaras, no tendría necesidad de matarme. Moriría de pena.» Hace quince años. ¿Ya? ¿Qué son quince años? Dos y dos suman cuatro. Te amo, no amo a nadie sino a ti. La verdad es indestructible, el tiempo no la modifica en nada.)

—¿Quién es?

—Noëllie Guérard.

—¡Noëllie! ¿Por qué?

Alzó los hombros. Evidentemente. Yo sabía la respuesta: bonita, brillante, seductora. El tipo de aventura sin consecuencias y que halaga a un hombre. ¿Necesitaba ser halagado?

Me sonrió:

—Estoy contento de que me hayas preguntado. Detestaba mentirte.

—¿Desde cuándo me mientes?

Apenas vaciló:

—Te mentí en Mougins. Y desde mi regreso.

Desde hacía cinco semanas. ¿En Mougins pensaba en ella?

—¿Te has acostado con ella cuando te has quedado solo en París?

—Sí.

—¿La ves frecuentemente?

—¡Oh, no! Sabes bien que trabajo…

Pedí algunas precisiones. Dos veladas y una tarde desde su regreso, me parece que eso es frecuentemente.

—¿Por qué no me avisaste enseguida?

Me miró tímidamente y me dijo, con pesar en la voz:

—Decías que morirías de pena…

—Son cosas que se dicen.

De pronto tuve ganas de llorar: no me moriría por eso, era lo más triste.

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